Es strömen die Stunden
Im Flussbett der Zeit

– Scherben des Tages –

Mäandernd mutterlos
an den Ufern von Träumen.

In Ewigkeit Schlüsselkinder
– wartend im Lichthof auf mich –
Mich rufend in fremder Sprache mit Namen:

Ernst! Komm! Lass uns spielen.

Schnitz du einen Bogen!
Dann bin ich dein Pfeil… 

Der Schnee von Morgen ist aufgetaut,
und wieder war Sommer.