12 Mrz Gottesbeweis?

Wir sind gute Freunde. Jeden Tag wartet er an der Kreuzung, um mich mit seinem Fahrrad zur Schule zu begleiten. Auf dem Heimweg verlieren wir uns in Gesprächen über Gott und die Welt und trennen uns erst, wenn uns der Magen knurrt oder Schnee und Regen uns den Aufenthalt auf der Straße vermiesen. Auf dem Weg zur Schule fahren wir täglich an einer Kapelle mit dem Standbild der Muttergottes vorbei, an dem wir auf dem Rückweg oft verweilen, weil uns ein kleines Vordach des grottenartigen Gehäuses vor dem Regen schützt oder wir auf den Fahrrädern sitzen bleiben können, ohne den Verkehr zu behindern. Genau dort ist es, wo mich Fritz fragt: “Glaubst du an Gott? Ich meine, glaubst du, dass es eine Möglichkeit gibt, herauszufinden, ob es ihn wirklich gibt?“ die Frage hatte ich mir so noch nicht gestellt. Glauben hieß zwar nicht wissen, aber für mich gab es auch keine Zweifel. Und wenn es Zweifel gab, hatte sie unser Religionslehrer schon längst zerstreut: „Wer an der Existenz Gottes zweifelt, muss auch an seinem Verstand zweifeln“, hat er gesagt, „weil der ist auch nicht sichtbar.“ So einfach aber wollte sich Fritz nicht abspeisen lassen. Er wollte der Sache auf den Grund gehen. Es muss doch so etwas wie einen untrüglichen Beweis geben.
Ich hatte zwar jahrelang ministriert und war durch die Priester, denen wir in der Messe dienten, näher bei Gott als andere, aber außer der Erkenntnis, dass auch diese Mittler zwischen Himmel und Erde nur Menschen und obendrein mit sehr menschlichen Schwächen behaftete Menschen waren, stellte es weder meinen Glauben in Zweifel noch hatte es ihn gestärkt. Aufgefallen war mir nur, dass der Hostienklau aus unbewachtem Tabernakel ohne Folgen geblieben war. „Was könnte dich denn so beleidigen, dass du vor Wut auszuckst?“, frage ich ihn, denn mir war eine Idee gekommen. Wetten, dass ich dich bis aufs Blut reizen kann? Fritz ist ein friedliebender Mensch und beteiligt sich an keinem der Raufhändel in der Schule. Versuch’s mal, meint er lachend. Ich wette das ganze Taschengeld einer Woche, dass du es nicht schaffst. Ich versuche es mit allen mir bekannten Schimpfwörtern und bin erstaunt, was mir da alles über die Lippen kommt. Er bleibt ungerührt, lächelt nur: „Bemüh’ dich nicht! Du schaffst es ja doch nicht! „Deine Mutter ist eine Hure!“, platzt es aus mir heraus. Da wird er mit einem Mal kreidebleich, steigt vom Rad, ballt seine Hände zu Fäusten und stößt zwischen dünn gepressten Lippen hervor: „Nimm das zurück! Nimm das zurück.“ Jetzt hatte ich ihn. Ich seh mich noch heute vor ihm stehen mit verschränkten Händen über der Brust, stolz, ihn aus der Reserve gelockt zu haben, ein bisschen verschreckt, weil mich sein aufflammender Zorn so überrascht hatte: „Beruhig’ dich wieder! Du hast die Wette verloren. Wenn man dich mit deiner Mutter beleidigen kann, kann man auch Jesus beleidigen. Der hat ja auch eine Mutter gehabt, oder? Und wenn man jemanden beleidigt, dann rächt er sich, stimmt‘s?
„Du meinst, wir sollen Jesus beleidigen, indem wir seine Mutter beschimpfen, um uns seine Existenz zu beweisen? Hab ich dich da richtig verstanden?“ fragt Fritz stirnrunzelnd. Wenn es ihn gibt, muss er reagieren. Das kann er nicht auf sich sitzen lassen. dass wir seine Mutter beleidigen. Jetzt war es soweit. Ich wollte nicht nur einen Mitwisser, sondern einen Mittäter. Allein hätte ich es nicht gewagt. Wir schauen, ob niemand des Weges kommt, öffnen unsere Hosentüren und pinkeln so lange durch das Gitter, bis das ewige Licht am Fuß der Muttergottes gelöscht ist. Dann knöpfen wir seelenruhig unsere Hosentüren wieder zu, sehen uns an, tun so, als wäre nichts geschehen und können doch nicht voreinander verbergen, dass wir eine Höllenangst haben. Jetzt muss ein Blitz einschlagen und uns treffen.
Doch der Himmel blieb ruhig. Vielleicht würden wir auf dem Heimweg von einem von Gott gesandten Todesboten – für die anderen lediglich sturzbetrunkenen Lastwagenchauffeur – über den Haufen gefahren. Vielleicht aber will sich Gott noch ein bisschen Zeit lassen. Strafe muss nicht auf den Fuß folgen. Wir sind bestürzt. Was haben wir angerichtet. Wortlos schieben wir die Räder neben uns her. Irgendetwas würde geschehen. Davon sind wir überzeugt. Das kann sich kein Gott gefallen lassen, wenn es ihn gab.
Unsere Furcht schien der gelungenste Beweis seiner Existenz.
Bald begriff ich, dass die Angst vor der Strafe gerade unsere Strafe war. Nach Wochen des Bangens und Harrens – alle unsere kleineren und größeren Missgeschicke waren wir versucht als angemessene Bestrafung zu deuten – erlösten wir uns, indem wir zu bedenken gaben, dass uns Jesus vielleicht gerade durch seine unendliche Güte und Barmherzigkeit seine Existenz beweisen hat wollen.

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