05 Sep Indianersommer

Es strömen die Stunden

im Flussbett der Zeit,

mäandern mutterlos

am Wegrand von Träumen.

In Ewigkeit Schlüsselkinder

wartend im Lichthof auf mich,

mich rufend in fremder Sprache

mit Namen:

Ernst komm, lass uns spielen!

Schnitz einen Bogen!

Ich bin dein Pfeil…

 

Der Schnee von Morgen ist aufgetaut

und wieder war

Sommer

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