05 Sep. Indianersommer

Es strömen die Stunden

im Flussbett der Zeit,

mäandern mutterlos

am Wegrand von Träumen.

In Ewigkeit Schlüsselkinder

wartend im Lichthof auf mich,

mich rufend in fremder Sprache

mit Namen:

Ernst komm, lass uns spielen!

Schnitz einen Bogen!

Ich bin dein Pfeil…

 

Der Schnee von Morgen ist aufgetaut

und wieder war

Sommer

Views: 9