In der Pfütze Das Wasser Malt zittrig den Mond Ein Wind spielt die Harfe Mit den Blättern der Buche Und trägt mich weit fort An die Schwelle des Traum’s: Hängt dort in der Krone In der Krone des Baum’s Und will, dass ihn pflücke, Der auf der Suche Nach seinem Glücke, Damals es ahnte Und heute erst weiß: Das war es. Das ist es. Ein Augenblick bloß. Er bleibt unvergessen, Denn ER war die Zeit los
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